Fuga y renglón

Uno se va muriendo despacito,
como las plantas, las estrellas, la piedra, el pez,

-al igual que los dioses
que inventamos o que nos inventaron,
da lo mismo-.

La cosa es que uno se va muriendo de a poquito,
se le oxidan los huesos, le crecen las arrugas,
los años, las estrías.

A uno le salen hernias, pesadumbres,
se le cae algún diente, los párpados
y ciertas rebeldías.

Uno se va muriendo y viviendo de a poquito.

Uno es lo fugaz, lo que se esfuma y late,
ese que duerme, se dispersa,
que está despierto a veces.

Uno es ese que ensueña y que rezonga,
ese que se enamora, que sangra y cicatriza,
ese que se quiña, que se triza.

Uno es el que guiña y que sospecha.

Uno sabe que es finito en lo infinito,
habitante de dos zapatos que a veces cambia,
que se gastan.

Uno es con uñas y con dientes,
como el puma, los perros y el mosquito.

Uno busca los brazos como el gato, se restriega,
necesita franela; tiene sed, hambre,
a veces leche y vino, de cuando en cuando un cachito de miel.

Uno se va agotando, se desvanece,
se va viviendo de a poquito, se va viviendo despacito.

Algún día de estos, lo quiera uno o no,
uno ya no estará más adentro de uno mismo.

Uno ya no habitará dolores ni placeres,
ni dudas ni certezas, ni lágrimas ni lluvias que lo empapen,
porque uno ya no tendrá ni ojos ni nariz,
ni lengua, ni deudas ni fantasmas, ni heridas, ni colesterol,

uno ya no tendrá remedio ni para que tenerlo.

Sin embargo y por ahora, uno tiene un nombre,
un número en el documento y su foto,
un granito en el pecho
y un misterio chiquito con su abismo profundo.

Uno aun hace sombra, se mira en los espejos
y conserva el anhelo de seguir osadías.

Todavía uno
sigue viviéndose de a poquito.

(c) Luciano Ortega

Foto: Dulce María Chisari

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